Autor:   Manuel Hernández  Título:   La siega  Téc:    Óleo s/lienzo 24x19

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¿Qué has hecho, Manolo, con ese mar amarillo y caliente del trigal? ¿Qué has hecho con ese sol que aplasta al trigo cuando la hoz va convirtiéndolo en manojo?. ¿Qué has hecho con esos segadores, con esas segadoras, a pleno día acuclilladas ante el pan? ¿Por qué has inventado ese fuego Van Gogh tan asombrosamente castellano por tan asombrosamente serio?

Están los surcos ardiendo, caliente el sudor y abrasando el esfuerzo. Alguien traerá un barril porque este no es todavía momento para vino. Quizá alguien cante, y no para espantar a las aves, que también tienen derecho y se han acostumbrado a los espantapájaros, sino para aliviar el sopor. Quizá alguien blasfeme porque ha pisado sin querer un nido de perdiz. Si hubiera un chaval correría tras los perdigones, surco adelante, sin poder atraparlos.

¿Qué has hecho, Manolo, para que el tiempo pasado resucite, para añorar un sombrero de paja, para saborear una merienda al atardecer?

Luego vendrá el acarreo; gavilla sobre gavilla equilibrándose sobre el carro, ya los bueyes dispuestos, ya los cencerros sonando al compás del cansancio. Ya los segadores con las alforjas al hombro, más vacías que de madrugada, ya el cuerpo con ansias de un respiro. La era dispuesta y las parvas alzándose. A esparcir la mies, a rogar al cielo para que no envíe tormenta, a disponer la trilla, a pasar una noche sobre una manta, con las estrellas arriba y el sueño agarrotándose. Y después, a aventar lo trillado, el viento separando la paja del grano, paja más gruesa, briznas de paja.

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Adolfo Carreto

Caracas - Venezuela  2003